Некуда идти.

А я всего боюсь.

Крыша покрыта обувью.

Моя тень танцует назад.

In the forest of purest things….

Inspiration’s endless progeny.

Poetry’s long hair dangles,

swirls, dizzy from a stream’s

is impervious

to my comfort

as it brings on storms.

It also deceives,